Некромант Империи. Том 1

Глава 1

Когда всё это началось?

Сложно сказать. Наверное, когда я пробудился. Осознал и понял, что свой прошлый мир практически не помню.

Но первое, что я услышал после пробуждения, — голос неподалёку от меня, который отдавался гулким эхом.

— Эй, парень! Ты жив? — я дёрнулся, возвращаясь в чувства, что вызвало следующую реакцию. — Ты же тоже видел? Он шевельнулся…

Жив ли я? Пожалуй… это очень сложный вопрос…

Каждый вдох даётся с трудом, словно грудную клетку сдавило тисками. В висках пульсирует боль, перед глазами всё плывёт, а во рту привкус крови.

Хм…

Определённо жив — мертвецы вряд ли способны испытывать такой букет ощущений.

— Да брось, это предсмертные конвульсии, — хмыкнул другой голос, молодой и наглый. — Пару минут, и он нежилец.

Я пытался разлепить веки, но получалось с трудом. Сквозь полуприкрытые глаза мир казался размытым пятном.

Странное ощущение — словно смотришь на реальность через мутное стекло. Тело казалось одновременно и своим, и чужим, будто надетая впопыхах одежда не по размеру.

Твою же… в чём дело? Почему так сильно болит башка?

Попытался сосредоточиться на окружении и собственных чувствах. Первое, что я почувствовал, — сырость. Затем пришёл запах, весьма противный: запах плесени. Ну и после я окончательно прозрел. Я лежал в камере, причём из тех, где о комфорте заключённых вспоминают в последнюю очередь, если вспоминают вообще.

— Мёртвому не к чему обувка, — прозвучал тот же наглый голос, и я услышал шаркающие шаги.

— Остынь, парень, — остановил его кто-то другой. — Он жив, точно тебе говорю. Да и нельзя обувь с покойника снимать, душа его за тобой по пятам ходить будет. Слышал о таком?

— Ха! — фыркнул молодой. — Тогда нужно снять обувку, пока он ещё тепленький.

Пока они препирались, я попытался прощупать своё новое тело. Интересно…

Сердце билось учащённо, быстрее, чем у обычного человека, а значит, я — маг. Определённо маг, причём с задатками целителя. Вот только источник сил… странный. Будто никогда не использованный, спящий.

Магия-то не моя… твою же мать, а что было моим? Почему я уверен, что мне здесь не место?

Осознание происходящего пришло не сразу. Первым делом я рассмотрел себя. Понял, что тело не моё, как и в целом всё остальное. Так что…

— Попаданство, — протянул я. — И угораздило же меня прилететь в чужой мир.

Затем пришла пора осмотра собственных сил. Магическое ядро внутри сердца было какое-то… блуждающее, что ли. Каналы силы похожи на заросшие тропинки — есть, но пользоваться почти невозможно. Хм… интересно, смогу ли я что-то с этим сделать?

После понимания, какая сила у меня есть, я проверил состояние тела.

Так, что тут у нас? Левая рука сломана в двух местах. Трещины в трёх рёбрах, ушиб печени, повреждение селезёнки…

Боги, парень, за что же тебя так?

А вот сотрясение мозга чревато тем, что память этого тела мне недоступна.

Возможно, если подлатать эту часть, я смогу выудить хоть немного информации о новом себе и этом мире. Хотя, с другой стороны, может, оно и к лучшему — кто знает, что за жизнь вёл предыдущий владелец тела? Судя по травмам…

Шаркающие шаги приблизились. От человека, который подошёл ко мне, пахло какой-то прогорклой дрянью. Когда он наклонился ко мне, я почувствовал её — тёплую волну чужой жизненной силы, здоровую, сочную, так и манящую забрать её себе.

Мои пальцы молниеносно сомкнулись на его лодыжке.

— Твою ж мать! — взвизгнул он совсем не мужественно, хватаясь за грудь. — Чтоб тебя! Так и до смерти напугать можно!

О, а тут что у нас? Интересно…

Сердце у парня пошаливает, причём давно. Клапан не закрывается до конца, отсюда и одышка. А вот нервы… да, с ними совсем беда. Нервные окончания словно оголённые провода — чуть тронь и искрит. Что ж, придётся преподать урок.

Времени было мало — я чувствовал, что долго его не удержу. Потому качал энергию быстро и жадно, стараясь успеть взять как можно больше.

Но не просто тянул силу — попутно немного «подправил» его организм. Самую малость — теперь при каждом всплеске адреналина его многострадальное сердечко будет давать о себе знать.

Не смертельно, но очень неприятно. Как говорится, за злодеяния нужно платить.

Парень всё же вырвался и отшатнулся. Его повело в сторону, ноги подкосились, и он привалился к стене, тяжело дыша.

Бледный как мел, весь в поту — картина маслом «Встреча с не очень мёртвым магом».

Ну что я могу сказать? Не стоит быть таким жадным до чужого имущества — карма, она такая, прилетает неожиданно и бьёт по самому больному.

— Что-то… что-то мне хреново! — прохрипел он, всё ещё держась за грудь.

— Эй, парень! — ко мне снова обратился старик, сидевший у каменной стены. — С тобой всё хорошо?

— Со мной? — ответил я и улыбнулся, наблюдая, как молодой сокамерник сползает по стенке. — У меня всё отлично… правда, бывало и лучше….

А теперь самое интересное — этот беспорядочный поток украденной энергии нужно грамотно распределить. Как говорил мой…

Кто говорил? Память снова подвела, оставив только обрывок фразы «силу нужно направлять с умом, иначе она направит тебя — прямиком в могилу».

Ощущения были странные — словно пытаешься налить воду в треснувший кувшин. Часть энергии просачивалась сквозь повреждённые каналы, часть застревала в узлах, но я всё равно методично направлял её туда, где она была нужнее всего.

Что ж, начнём с самого важного — мозг, печень, селезёнка. Потом займёмся рёбрами, и уж в последнюю очередь — рукой. Давненько я не занимался подобной работой… Хотя откуда я знаю, давно или нет?

Спустя полчаса кропотливой работы я наконец смог сесть, облокотившись о холодную стену. Нужна медитация.

Интересно, как в этом мире работает накопление силы? В любом случае, медитация — единственный способ хоть немного увеличить резерв, когда магическое ядро почти пустое.

При должной концентрации можно удвоить, а то и утроить количество энергии. Конечно, для этого нужно время и покой, но выбора у меня особо нет.

Эти двое таращатся на меня, словно на говорящую жабу. Да пофиг. Сейчас важнее собраться с мыслями и…

Вспышка! Яркая, выжигающая сознание. И в этом видении я стою в центре огромной магической печати, её линии пылают синим пламенем. На мне тяжёлая мантия, расшитая серебряными рунами — мантия Верховного Магистра.

Вокруг люди в тёмных одеждах, их лица скрыты глубокими капюшонами. Двенадцать фигур, двенадцать предателей…

А среди них — он. Единственный, кто стоит без капюшона. Знакомое до боли лицо, такое похожее на моё собственное. Смотрю на него и не могу понять, что болит сильнее — раны от магических атак и оружия или рана в сердце?

Ярость смешивается с горечью, ненависть — с непониманием. Почему? За что? Мы же были… братьями?

Печать вспыхивает нестерпимо ярким светом, и боль пронзает каждую клетку тела. Это действительно моя прошлая жизнь? Или просто бред умирающего сознания? Но почему тогда я так ясно ощущаю вкус предательства?

Вспышка гаснет, оставляя после себя лишь пустоту и вопросы без ответов. Всё. Больше ничего. Словно захлопнулась дверь. Как бы я ни пытался, больше ни одного воспоминания не приходит. Только фантомное ощущение силы того меня, струившейся по венам.

Спустя полчаса медитации я сделал всё, что мог — распределил остатки энергии, даже кости начали срастаться. Но этого мало, катастрофически мало. Нужно больше сил. Я открыл глаза и уставился на сокамерников. Тот, что помоложе, аж дёрнулся и отполз подальше. Забавно.

Быстрое сканирование показало то, что я уже знал — оба не маги. Старик серьёзно болен — лёгкие. Годы курения какой-то дешёвой дряни оставили свой след, а местная сырость с затхлым воздухом только усугубили ситуацию.

Я даже отсюда слышу, как воздух с хрипом проходит через поражённую ткань.

Месяца два, максимум три, если очень повезёт, и то при условии, что воспаление не усилится. Обидно — будь у меня хоть крупица моей обычной силы, я бы мог восстановить повреждённые ткани, заставить лёгкие работать как в молодости.

Но сейчас… сейчас я могу только наблюдать, как болезнь медленно делает своё чёрное дело.

А вот молодой — совсем другое дело. В нём жизненной силы хоть отбавляй, даже после моего небольшого «заимствования».

Организм крепкий, здоровый, только сердце немного пошаливает. Такими темпами, если правильно всё рассчитать и не особо жадничать, можно неплохо подпитаться. Брать понемногу, но регулярно в течение дня — глядишь, наберёшь достаточно сил, чтобы всерьёз заняться изучением этого мира. И своих возможностей в нём.

Я медленно повернул голову к двери с решёткой. Странно…

Магического фона никакого — обычный металл, местами проржавевший. Прутья толстые, петли надёжные, но ничего сверхъестественного. И это в мире, где есть одарённые…

Хм, забавно, откуда я знаю это слово? Оно явно не из моего лексикона, должно быть, осталось от прежнего владельца тела.

Но главное — почему на камере нет магических печатей? Любой мало-мальски одарённый сможет…

Хотя нет, не сможет. Похоже, местные «одарённые» — слово само всплыло в голове — не особо-то и одарены.

Или просто не умеют толком пользоваться своими способностями. Иначе зачем полагаться на железные прутья и устаревшие замки, когда можно поставить нормальный магический барьер? Видимо, здесь магия есть, но используют её как-то… примитивно.

Старик заговорил, словно прочитав мои мысли о побеге:

— Тебя приволокли вчера вечером, — внезапно подал голос старик. — Бросили прямо здесь у стены. На тебе вроде как живого места не было…

— А они… что-нибудь говорили? — спросил я. — Может, обмолвились о чём-то важном?

— Нет, — старик покачал головой. — Только то, что ты вряд ли до утра доживёшь.

Хм… если я настолько перешёл кому-то дорогу, что меня упрятали в эту дыру умирать, то за пределами этих стен меня наверняка ждёт весьма специфический приём. И что-то мне подсказывает — вряд ли это будут дружественные обнимашки. Пу-пу-пу…

Нет, действовать нужно хитрее. Сначала набраться сил — благо, один источник энергии прямо под боком нервно ёрзает в углу. Затем разузнать всё, что можно, об этом месте и о том, кем был человек, чьё тело я занял.

Я снова погрузился в медитацию. Нужно хотя бы один нормальный канал подвести к магическому ядру, иначе вся получаемая энергия будет просто рассеиваться.

Работа ювелирная — словно пытаешься продеть нитку в игольное ушко в полной темноте. Один неверный шаг, и придётся начинать сначала.

Так прошёл весь день. За это время мой «добрый» сосед, тот самый любитель чужой обуви, успел пережить несколько микроинфарктов, когда я «одалживал» у него энергию.

Каждый раз приходилось придумывать новый предлог, чтобы прикоснуться — то споткнуться рядом, то опереться на стену возле него.

Скажу честно — он заслуживал куда более серьёзных «осложнений».

За те часы, что я его слушал, он успел похвастаться, как обчистил карманы у слепого попрошайки («Эти слепые все притворяются!»), как столкнул старуху с лестницы ради её кошелька («Всё равно бы скоро померла!»), как избил мальчишку-сироту за то, что тот не захотел воровать для него («Надо с детства характер закалять!»).