Повелитель теней #6

* * *

Колледж магических искусств, три часа спустя.

Директор медленно-медленно моргнул и понял, что бессмысленно пялится на кружку с горячим чаем и совершенно не слушает своего собеседника. Тот что-то втолковывал ему спокойным голосом и перекладывал документы, иногда указывая на некоторые строчки пальцем. Директор попытался вспомнить, кто сидит перед ним. Ух, надо же было так глубоко погрузиться в мысли, чтобы потеряться в реальности. Он заглянул в бумаги и понял, что это стандартный договор о найме жреца. Его собеседник — молодой человек лет двадцати — спокойно разъяснял все условия. Да-да, точно, его зовут Марк Ломоносов — небогатый аристократ, которому вздумалась основать в своей деревне Храм. Мда, чем бы дитя не тешилось… Род разваливается, почти разорился, вокруг него ходит столько дурных слухов, а у этого мальчишки мысли только о собственном Храме. Престиж, чтоб его!

— Вы уверены в своём выборе? Может, желаете изучить резюме других жрецов? — протянул директор. Рейтинг Колледжа зависел в том числе и от трудоустроенности выпускников. Такому клиенту можно постараться всучить какую-нибудь бездарность. Всё равно мальчишке не хватит власти и авторитета, чтобы наказать Колледж за неликвид. А в случае чего его всегда можно выставить неадекватом — директор уже несколько раз проворачивал подобный фокус.

— Уверен, — раздражённо цокнул языком Ломоносов. — Вы уже в шестой раз спрашиваете. С вами всё хорошо? Не приболели?

— Я обязан убедиться, — расплылся в угодливой улыбочке директор. — Во избежание претензий.

В голове всё ещё стояла муть, мысли разбегались в разные стороны, словно озорные мыши, из-за чего директор забыл перечитать договор — подписал, и лишь спустя пару секунд до него дошло, что он не может назвать ни одного условия. Ни своих обязанностей, ни своих прав. Невзначай он потянулся за документами и пробежался по тексту глазами — вроде бы ничего особенного, заурядный типовой договор. Хотя… Что это за строчки в самом конце, напечатанные мелким-мелким шрифтом? Брови директора поползли вверх. Ломоносов нанял в качестве жрицы несовершеннолетнюю девчонку и с момента подписания стал её официальным опекуном. Алиса… Странно, директор не помнил никого с таким именем, тем более — подростка. Ну, значит, невеликого полёта птица — хорошо, что избавился от обузы, облегчил себе жизнь. Продолжая слащаво улыбаться, директор вызвал эту Алису — протокол обязывал его удостовериться, что девочка согласна работать на Ломоносова. По правилам, это — её последняя возможность расторгнуть почти заключённый договор.

Пока ждали девчонку, директор предложил Ломоносову коньяка, но тот отказался. Ну и ладно, ему же больше достанется… Директор щедро плеснул себе в стакан две порции и устроился в кресле. Раздался робкий стук в дверь.

— Можно? — в кабинет несмело заглянула смущённая девочка. Она как-то странно смотрела на директора — словно ждала, что он вот-вот вскочит и станцует цыганочку с выходом.

— Прочитай, — директор всучил ей договор. — Со всем согласна?

Девочка послушалась и, перевернув последнюю страницу, уверенно кивнула:

— Да.

— Отлично, — хлопнул в ладоши директор, заглянул в документы, подсматривая свои обязательства, и с трудом сдержался, чтобы не нахмуриться. — Та-а-а-а-ак, ну, духовочную связь мы наладим завтра-послезавтра, так что Алиса может спокойно переезжать в Северные Гребешки… С травлей от других студентов разберёмся, да и думаю, с аристократией мало кто пожелает тягаться, — он подмигнул Ломоносову, мысленно костеря его на все лады. Да уж, тот выбил для своей подопечной шикарные условия, как для настоящей принцессы. И как директор на это согласился? Почему не обратил внимания? Может, Ломоносов что-то распылил в воздухе? Да нет, артефакт, выявляющий постороннее вмешательство молчит. Странно это всё… но фарш обратно не прокрутишь.