Дочь короля-трубадура

Глава 1

Это был не крик о помощи, а какой-то тихий жалобный писк. А меня как будто жаром обдало. Я мгновенно поняла, что кого-то убивают, и этот кто-то из самых последних сил пытается сопротивляться. Но вокруг никого и ничего подобного не наблюдалось. Писк усилился. Меня накрыло волной паники и ужаса. Да что же это такое?! Я огляделась.

Набережная Обводного канала, туман. И… почему-то никого вокруг. Вечер, конечно, но не настолько же поздно. А я еще вспомнила, что тут люди пропадали.

Но полный ужаса писк перешел в крик. Женский. Я вытащила из сумки телефон. Индикатор на экране показывал, что связи нет. Это еще что такое? Где тут орут, кто отрубил связь, и куда я вообще попала? А что попала, так это к гадалке не ходи, уж больно туман знакомый. Проваливалась так пару раз. Карман это вневременной. В общем-то, ничего страшного, так, что-то вроде окна. Фигуры в старинной одежде увидеть можно. Поблуждаешь и обратно вернешься. Таких мест у нас в Санкт-Петербурге хватает. Но вот именно это «попадание» какое-то очень нехорошее. И раньше никто не орал и не пищал.

- Кто здесь? – крикнула уже и я.

Похоже, что зря я это сделала. Потому что меня тут же куда-то потянуло, и я ощутила, что лежу на чем-то холодном и шершавом в чем мать родила. А когда открыла глаза, то в неверном свете свечей углядела жуткого голого старика, который надвигался на меня с явно нехорошими намерениями. Так вот кто тут на людей нападает!

Меня снова окатило волной ужаса. Причем ужас был явно не мой, а чей-то чужой. И тут уже пришли мои эмоции - я ощутила ярость и злость. У меня вообще так: взрывная реакция на агрессию, могу и наброситься на более сильного противника. Потом отходняк накроет, даже поплакать могу. А первая реакция – адреналиновый взрыв и атака. Так случилось и в этот раз, я рванула вперед да с такой силой, что сбила врага с ног и вцепилась ему в глотку.

Он подобного явно не ожидал. Да и упал как-то, судя по всему, неудачно. Ну как, для себя неудачно, мне-то как раз повезло. Глаза у вражины закрылись, но рот открылся, и оттуда вырвался какой-то темный дымок, который почему-то впитался в меня. И я отключилась.

Не знаю, сколько я провалялась на обнаженном мужском трупе преклонного возраста, по крайней мере, когда я очухалась, свечи все еще горели. Я сползла с очень неудобного и костлявого ложа, села на пол и задумалась. Потом осмотрелась. И снова задумалась.

Это явно был подвал. Причем подвал не современный. И дело не только в том, что стены вокруг сложены из крупных неровных камней, а не отлиты из бетона. В любом нормальном подвале жилого дома (а я не в сельской местности гуляла, когда все случилось) особо не развернешься: хватает труб, проводов и тому подобного. Такое шикарное подземелье в исторической части моего родного города в первозданном виде сохраниться не могло. Разве что тут притон каких-нибудь богатых и влиятельных извращенцев то ли от секса, то ли от религии, то ли от того и другого одновременно. А это значит, что живой мне отсюда не выйти, что очень жалко и обидно. Но не сидеть же в обществе трупа?! А что труп, то тут все точно, уж больно большая лужица крови из головы натекла. Хорошо, что я покойников не боюсь.

Стартовала я, похоже, из самого центра красиво расчерченной пентаграммы, украшенной непонятными символами. Значит, извращенцы тут обитают с упором на черную магию. Весело. Как там было в анекдоте?

- Ой, а чего это у вас девушка так рыдает?

- Да вот, выяснилось, что девственница.

- Так это ж хорошо. В наше-то время. Жених доволен будет.

- Да у нас тут, собственно, не свадьба, а жертвоприношение.

Я, конечно, не девственница, но где в наше суровое время таковую обнаружишь, если ты не в женской консультации работаешь. Вот и я о том же.

И тут я опять услышала писк, а потом какой-то щебет. Упс, это же у меня в голове! Очень приятный девичий голосок что-то лепетал. А вот писк был уже знакомый.

- Ты кто? – спросила я.

Тишина. Несколько неуверенных фраз. Теперь она не стрекотала, как из пулемета, так что я смогла определить, что язык похож на французский. Прекрасно, обзавелась еще и шизой, разговаривающей на языке, мать их, Вольтера и Руссо.

- А по-русски никак? – тоскливо спросила я, полагая, что с шизой лучше дружить и договариваться. – Или это… Ду ю спик инглиш? Дойч?

Теперь зависла шиза. Ясно, не дует. Я плюнула и с трудом встала на ноги. Опаньки, а это еще что? Тело было явно не мое, оно и ощущалось иначе. Нет, я не стала спотыкаться на ровном месте, но все-таки привыкла смотреть на мир с другой высоты. Да и все, что попадало в мое поле зрения, было явно чужим. Маленькие изящные ручки с тонкими пальчиками, ноги, нет, вернее будет сказать, ножки, как у ребенка. Я вовсе не здоровенная лосиха, но рост у меня метр семьдесят пять, руки покрупнее, да и ноги тоже стройные, но не такого кукольного размера. Вполне себе тридцать девятый, а тут и тридцать третий как бы велик не оказался. Золушка, блин.

- Золушка? – заинтересовалась шиза.

У меня перед глазами встала картинка из старого советского фильма с Яниной Жеймо в главной роли. Где бы тут зеркало раздобыть? Я нашла дверь, за которой оказалась ведущая вверх каменная крутая лестница. Точно подземелья, а не сарай с декорациями. Круто я влипла.

Но выбираться наружу нужно было обязательно. Эх, еще с ментами объясняться, точно превышение самообороны пришьют. Может, удастся свалить по-тихому?

Лестница закончилась очередной дверью, которая легко открылась. Хорошо, что не заперто, такую хрен выломаешь. Я буквально вывалилась в довольно большую комнату из-за какого-то непонятного шкафа. За окном пылал то ли рассвет, то ли закат, так что видно было хорошо. Массивный стол с непонятным креслом на ножках-козлах рядом. Тяжеленные даже на вид сундуки. Армиллярная сфера у окна. На столе какие-то свитки и тетради, большой тяжелый подсвечник на пять свечей, чернильница… перо…

Я сглотнула. Кто-то явно помешан на антураже. Не хватало только алхимической лаборатории в соседнем с тем подвалом, откуда я выбралась, помещении.

Тут откликнулась моя шиза и радостно протранслировала мне картинку той самой лаборатории, которая действительно располагалась в подвале. Так, похоже, что общаемся мы телепатически. А может, это все кошмарный сон? Хотя и какой-то уж слишком реалистичный. Босым ногам, например, холодно. Да и не похоже, что этому телу приходилось босиком бегать. Нежные у него ножки.

Выше упомянутые ножки явно знали, куда им надо, так что скоро я оказалась в небольшой, но уютной спальне. Как догадалась, что это спальня? Ну, раз тут кровать, то спальня. Хотя подобное чудо мебельного производства, на которое надо карабкаться, и где легко поместились бы несколько таких как я, только в кино и видела. В историческом про Средние века. Кто это тут так по антуражу упоролся? И сколько денег во все это вбухано? Может и вон то симпатичное зеркало венецианское? И опять-таки подсвечники, свечи, никакого тебе телека или еще чего.

Пока я осматривалась, тело жило своей жизнью. Налило в таз из кувшина воду, намочило в нем кусок ткани и обтерлось. Умылось. Подняло тяжелую крышку сундука и принялось одеваться. А тут и я заинтересовалась процессом. Чулочки с подвязками, рубаха из тонкого полотна, длиннющее платье… Башмачки из тонкой кожи. Чего это? А трусы и лифчик где? Меня уже достала эта реконструкция, я домой хочу.

Тело остановилось и слабо пискнуло.

- Цыц! – сказала ему я. – Где нормальная одежда? Белье где? Без трусов шастать не намерена!

Непонимание и залп фраз на французском. Я сосредоточилась на образе приличного бельишка. Шиза зависла. Потом показала мне картинку мужика в непередаваемых труселях с завязочками сбоку. И чего? Мне хотят показать, что эта часть туалета только для мужиков? Это еще что такое? Нет уж, раз это мой сон и моя шиза, то и правила устанавливать буду тоже я. А то, что это сон, я уже не сомневалась. Бывают и очень даже реальные сны. Пойду, вон, в зеркало посмотрю.

В зеркале отразилась совершенно незнакомая физиономия. Точно сон. Слишком хорошенькая и молоденькая. Я бы сказала – юная. Большие и выразительные темно карие глаза в окружении длинных угольно-черных ресниц, аккуратный носик, высокий чистый лоб, четко прорисованные брови, тонкие черты лица, высокие скулы, острый подбородок и маленький яркий рот. Темные пушистые волосы. Мама дорогая! Вот это косы! Толщиной в руку и длиной точно ниже талии. В зеркале незнакомка отражалась по грудь. И кто это у нас? Сон, а сон. Или шиза, ты кто? Как твое имя?

Незнакомка лукаво улыбнулась, от чего стала еще более хорошенькой, и представилась.

- Мадлен д’Анжу, мессир.

Точно француженка. А кто тут мессир? Что-то вдруг Булгаковым повеяло…

Как все-таки плохо, что я не понимаю, о чем она щебечет. Почему мне подсунули сон без перевода? Что за неуважение к потребителю, в конце концов?! Хоть субтитры какие пустили бы, что ли.

Но девчушка само очарование. Даже просто полюбоваться на нее приятно. Как она сказала? Д’Анжу? Раньше вполне себе герцогство было, промежду прочим. А Анжер какое-то время являлся выездной столицей английский королей. Ну это, когда они Аквитанией владели. Потом французские короли эти земли то прибирали к рукам, то снова теряли. Окончательно захапал их Луи XI, вынудив Рене Доброго написать завещание в свою пользу. Причем дожидаться кончины дорогого дядюшки он не стал, а нагло выпер и хорошо, что не на мороз, а в теплый Прованс. Рене Добрый, конечно, сам себе злобный Буратино, очень уж рвался заполучить Неаполитанское королевство. Да и не везло ему, столько лет в плену провел. Сына пережил. Дочку вроде как выгодно пристроил за целого английского короля, но тот оказался с очень большим приветом. А Марго Анжуйская так жгла напалмом на всю Англию, что благодарные подданные ее терпеть не могли. Жестокая была дама, ничего не скажешь. Вот сколько всего я помню, оказывается. К тому же, д’Анжу – это не фамилия, это титул. Тот самый король Рене Добрый вполне себе де Валуа был, если что. Хотя, кто знает, может в наше время кто-то и носит такую фамилию. Или докосплеился до ручки и самопереименовался. Такое тоже бывает.

Девчушка еще раз улыбнулась мне из зеркала. А я подумала о том, что мне пора бы и проснуться. Сон получился красочным и замечательным, но жить во сне нельзя. У меня перевод не доделан и пара встреч назначена.

Но проснуться все не получалось. Девица же успела перекусить хлебом с сыром, запив все это вином. Слышь, подруга, подумалось мне, ты от трупа избавиться не забудь. И придумай что-нибудь, что врать будешь на тему, куда мужик делся. Она на мгновение замерла, а я сосредоточилась на картинке с большой ямой, куда зарывали покойника.

Снова несколько фраз на французском. Кроме слова «мессир» ничего не поняла. Но это точно сон, любая нормальная, да даже и ненормальная девица не будет спокойно заниматься своими делами в доме, где с ней только что чуть не сотворили что-то страшное и непотребное. Самое разумное – бежать куда подальше, предварительно убрав следы своего пребывания. Или, если бежать некуда, избавиться от трупа, придумать себе алиби и упираться до последнего, мол, знать ничего не знаю, ведать ничего не ведаю, гражданин начальник, дай Бог здоровья вам и вашим близким. Это если на повестке дня не стоит явка с повинной с надеждой, что «там разберутся». Хотя, если милое создание жило в этом сказочном доме, то могло и само быть замешано во многих безобразиях. Так что или бегство, или избавление от компромата и глухая несознанка. Вот только как это до нее донести?