Просто Жизнь. Онтология в рифму
![Просто Жизнь. Онтология в рифму](/uploads/covers/2023-10-24/prosto-zhizn-ontologiya-v-rifmu-201.jpg-205x.webp)
- Автор: Николай Гольбрайх
- Жанр: Поэзия
- Дата выхода: 2023
Читать книгу "Просто Жизнь. Онтология в рифму"
Путая вопросы и ответы.
Очень просто хаять всё подряд,
Называя строгого — тираном.
Ставя всех в один поганый ряд,
В коем все живут одним обманом.
Все вокруг неправы кроме тех,
Кто вину вменяет самым первым.
Ну и крик приносит им успех,
А особо — истерично-нервный.
Легче лёгкого корить людей,
Словно сами из другого теста.
И пестрить бредятиной своей,
Из воняющего скверной места.
Да конечно память шелуха,
Но ведь сами выбирали «шишек».
А потом все костерят верха,
Точно их им навязали свыше.
Несомненно, всякого полно,
И во власти тоже много грязи.
В мире — всё не так давным-давно,
И виновны в том не только «князи».
Как удобно всё валить на власть,
Будто — там какие-то пришельцы.
Что явились к нам потешить страсть,
А мы все здесь — просто погорельцы.
2022 г.
По запутанным дорогам…
По запутанным дорогам,
Тропам непротоптанным.
Постигаем понемногу,
Мир с его заботами.
Начиная с колыбели,
Видим всё по-своему,
И идём к какой-то цели,
Даже став изгоями.
Прём почти без остановок,
С редкими привалами.
Иногда не видя скобок,
Боремся с завалами.
Ищем истину простую,
Тратя время попусту.
Неуклюже зачастую,
Без привязки к возрасту.
Постоянные идеи,
Бьёт фонтан без отдыха.
Безобидные затеи,
Жизнь лишают воздуха.
Верим в физику и сказки,
Так же как в Создателя.
Ждём небесные подсказки,
С видом получателя.
Вечно мчимся за судьбою,
Но с итогом аховым.
Закрывая дверь в покои,
С бешеными страхами.
Видим промахи, ошибки,
Правда — всё без выводов.
Бродим по болотам зыбким,
Где почти нет выходов.
Путь запутан изначально,
Тропы не протоптаны.
Сложно всё, но не печально,
Свет бурлит — заботами.
2022 г.
Уходящее лето…
Летняя идиллия,
Подошла к концу.
Фруктов изобилие,
Осени к лицу.
В небе светит солнышко,
Но не тот уж вид.
Выбрало — до донышка,
Лето свой лимит.
Вроде всё по-прежнему,
И кругом жара.
Но закону вечному,
Всё это игра.
Дни когда-то длинные,
Тают на глазах.
А рассветы дивные,
В росах — как в слезах.
Давит ход на темечко,
Кончен лета пир.
Быстро мчится времечко,
Так устроен мир.
Суть природы вечная,
Всё идёт вперед.
Жизнь в ней скоротечная,
Путь за годом год.
Осень в чудном облике,
Подошла к крыльцу.
Летний свет на облаке,
Движется к Творцу.
2022 г.
Чучело…
Усадили на трон — «чучело»,
Без эмоций, души и мозгов.
Сразу всю его суть вспучило,
Чтоб друзей превратить во врагов.
У «шутов» лишь одно правило,
Это вечно дурашливый вид.
Да больное своенравие,
И утрачены совесть и стыд.
Не страшно для людей — «пугало»,
Так как сгнило со всех уж сторон.
А нелепой его руганью,
Напугать можно только ворон.
Из трухи не слепить «идола»,
Сколько б сил не ушло на него.
Не подходит — дрянь для символа,
Хоть деньгами увешай всего.
Но рычит на весь мир «чудище»,
Как облезло-обиженный кот.
Натянув на себя рубище,
Чтоб побольше отсыпали льгот.
У «глупцов» просто вал замыслов,
По захвату вселенной за миг.
Видно даже — без диагнозов,
Это просто в сознании сдвиг.
Усадили на трон — «жупела»,
Недостойного быть и псарём.
Исполняет он роль буфера,
Но себя мнит великим царём.
2022 г.
В лабиринте счастья…
В лабиринте счастья,
Заплутать недолго,
Ведь его немного,
Больше всё ж ненастья.
Но в ненастье этом,
Не всё время сырость,
И средь тучек рыхлость,
Виден луч просвета.
А в просвете ярком,
Тут как тут надежда,
Может, как и прежде,
Будет счастья с гаком.
Только всё напрасно,
С неба снова влага,
И где было благо,
Там теперь опасно.
Не сложить все части,
Жизненной дороги,
И плутают ноги,
В лабиринте счастья.
2022 г.
Везде мышиная возня…
Мышиная возня — уже достала,
До самой печени, нет до всего нутра.
И вечно всем чего-то в жизни мало,
Всё время шоркаются с ночи до утра.
Нигде на свете нет давно покоя,
Конечно, если оный был когда-нибудь.
То холода, то всё горит от зноя,
То нет возможности — чтоб просто отдохнуть.
Повсюду мчатся все без перерыва,
На транспорте, бегом и попросту пешком.
Хотят добиться от других отрыва,
Не знают, правда, что с ним делать им потом.
Уже почти все постирались грани,
А сбитые углы — утратили свой вид.
По миру столько стало разной дряни,
Что он давным-давно забыл про всякий стыд.
Мышиная возня так утомила,
Покоя хочется и радости чуть-чуть.
И чтоб была всегда за правдой сила,
Которая рассеет — нынешнюю муть.
2022 г.
Ветры перемен…
Терзают Души ветры перемен,
Что задувают с каждым днём сильнее.
И угнетают площади арен.
На коих люд становится беднее.
Всё время на земле какой-то стресс,
Да — от неё не отстаёт и небо.
И этот не застопорить процесс,
Чтоб обошлось без всякого ущерба.
Затёрлись грани — меж добром и злом,
И существует свет в сплошном дебоше.
Претензии растут как снежный ком,
Запутывая суть всю ещё больше.
Спокойствия и мира нет нигде,
Там даже — где давно уже затишье.
И утопает шар земной в нужде,
На коей наживаются воришки.
Горчат до боли ветры перемен,
И по земле разносят запах гари.
Сдувают в бездну Души, а взамен,
Дают — неясный образ жуткой твари.
2022 г.
Всё трещит по швам…
Не выдерживают крылья,
И ломаются на взлёте.
А пути все к изобилью,
Завершаются в болоте.
Вроде все хотят как лучше,
Даже просят о том Бога.
Но при этом бьют баклуши,
Плачась как трудна дорога.
Всё заполонили враки,
Новостей — всего лишь горсти.
И бессмысленные драки,
За обглоданные кости.
Недоверие и склоки,
Средь верхушек вороватых.
От проблем у них заскоки,
Вечно ищут виноватых,
Словеса повсюду, речи,
Болтовня без перерыва.
Буд-то бы заняться нечем,
Стоя прямо у обрыва.
Есть придел у всякой силы,
Это просто аксиома.
Но всё ж тяну люди жилы,
Из земли — вплоть до надлома.
Свет трещит по швам так явно,
Прямо рушится на части.
Но — а мир весь как-то пьяно,
Тешит собственные страсти.
2022 г.
Две пятёрки…
Я получил от жизни две пятёрки,
Хоть троечником был почти всегда.
Лежит дневник на времени скатёрке,
В котором весь мой путь, за все года.
Листать его приходится нечасто,
Но наступает нужный день и час.
Когда природа вся одета в злато,
И жизнь моя меняет чуть окрас.
Осенняя пора — моя родная,
Я появился её днём на свет.
Пускай она немножечко чудная,
Но в ней тепло всех прожитых мной лет.
Вся жизнь моя похожа чуть на осень,
В ней вперемешку яркий свет и мгла.
Тьма иногда охватывает полдень,
А в полночь нету тёмного угла.
Бывает так же и жара и холод,
И сочные цвета, и голый лес.
Всё было проще, я, когда был молод,
Но время разрушитель всех чудес.
Быть может — всё изменится в дороге,
Но перемены это вечный фарс.
И остаются при своих в итоге,
Те — кто прошёл сквозь это много раз.
Судьба поставила мне две пятёрки,
Вся жизнь моя — чуть сделалась другой.
Да место моё всё ж не на галёрке,
И вечный бой — мне не сулит покой.
2022 г.
Золотые…
Виден я зимой и летом,
Так же впрочем, и весной.
Только осень чудным цветом,
Вся сливается со мной.
Мы с ней родственные Души,
Оба — в ярко-непростом.
Лапы, хвост и даже уши,
Тонут в золоте густом.
Ну конечно есть другие,
Разные цвета вокруг.
Сочные и чуть сухие,
Крутят листопадный круг.
Да — уже видны просветы,
Как на небе облака.
И дождливые рассветы,
Но — они редки пока.
Нынче же повсюду чудо,
Злато-медные тона.
И уныние всем чуждо,
И частенько не до сна.
Жаль что это ненадолго,
Счастья скоротечен миг.
Но хоть просто на немного,
Выпасть из кольца интриг.
Виден я во все сезоны,
Кроме осени родной.
Ведь её — все, все фасоны,
Так идут под облик мой.
2022 г.
Исповедь палача…
Когда я вспомню лица тех,
Кого отправил без билета.
Ни одного, ни двух, а всех,
Туда где нет ни тьмы, ни света.
Тогда покаюсь я в грехах,
Всех — что терзают мою Душу.
И отпущу на волю страх,
Но вечной клятвы не нарушу.
Дорога выбранная мной,
Всегда ведёт кого-то к смерти.
Так приговор — моей рукой,
Весь исполняется на месте.
Сложилась так моя судьба,
Я не садист, не извращенец.
Во мне нет серости раба,
Я не изгой и не лишенец.
Да я не ангел — это так,
Но и не злобный демон — точно.
Нет, не вселился в меня мрак,
Хоть в ад определён заочно.
Пусть был всю жизнь я палачом,
И исполнял все приговоры.
Но не жалею ни о чём,
К чему теперь все разговоры.
Когда я вспомню лица тех,
Кого отправил за грань жизни.
Тогда в грехах своих во всех,
Покаюсь я — под звуки тризны.
2022 г.
Обожжённая дорога…
Обожжённая дорога,
Всюду камни да песок.
Протянуть ещё немного,
И — живительный глоток.
Потихоньку — шаг за шагом,
Группа движется вперёд.
Обходя крутым зигзагом,
Каждый скрытый поворот.
Солнце палит беспощадно,
Раскалившись добела.
Пожирая тени жадно,
И сжигая в них тела.
Жаркой этой канители,
Кажется — что края нет.
Но — всё ж мы дошли до цели,
Вон дувалов силуэт.
Зной колышет пыли дымка,
Вид, размазывая чуть.
Но, вдруг от разрыва вспышка,
Превращает время — в жуть.
Изменилось всё и сразу,
Взрывы, грохот и стрельба.
Задавить огнём заразу,
А не то будет труба.
По пластунский влево, вправо,
Между валунов вперёд.
Боль в ноге — упал коряво,
Взрыв и тьмы настал черёд.
Оборвалось всё внезапно,
Выкинув сознанье в ночь.
Прогоняя поэтапно,
Эпизоды сна все прочь.
Память не даёт покоя,
Хоть прошло немало лет.
И во снах почти без сбоя,
Крутит выжженный сюжет.