Моцион. Сборник рассказов
- Автор: Матвей Башлаков
- Жанр: Современная проза / Приключения
- Дата выхода: 2020
Читать книгу "Моцион. Сборник рассказов"
В общем, Гоблин выбрал восемь человек из класса и заставил их идти сдавать тест на наркотики. Максим был в их числе.
Ох, вы бы видели, какие у этого торчка были испуганные глаза. Когда они ушли, я уже представлял, как собираю передачку Максиму в колонию. Прошло 10 минут урока и тут я вижу такую картину. Сначала громкий топот за дверью в коридоре, а потом Максим всовывает свою ушастую голову в дверь и кричит:
– Два кокаина, три гашишА.
Потом садится ко мне.
– Ты придурок совсем? – спрашиваю я его, – ты как здесь оказалась?
А он мне отвечает.
– Да я когда они вышли, отстал немного и во дворы свернул. Ну а потом и здесь оказался.
В общем, пронесло Максима, нечего добавить. Удача улыбнулась ему в очередной раз. Но все-таки, продолжим нашу историю. Я пришёл к Максиму и тот по-хозяйски угостил меня чаем. А потом мы сели за кухонный стол, и он выложил на него 4 белые капсулы. Ну и мы, недолго думая, как писала пост-революционная поэзия, начали наводить марафет. Как там писал наш любимый поэт Маяковский?
"Ночь зацветает неоном покойницкой,
Пыль кокаина щекочет ноздри,
Юноша бледный с глазами покойника
Ритм заколачивает, как гвозди."
Первые две капсулы кофеина Максим высыпал на стол и ловко сделал из них 4 одинаковые дороги. По две каждому.
– В этих двух дорогах 250 миллиграмм кофеина, что равно суточной дозе для человека. Сейчас мы с тобой назально употребим по две дороги, а потом сожрем по одной капсуле. То есть в итоге, таким образом, мы ускорим наступление эффекта, продлим его и сделаем намного сильнее.
Ноздри забылись у меня под завязку и их неприятно щипало. Жутко хотелось высморкаться.
– Через сколько мне можно будет высморкаться? – спрашиваю я у него.
– Ну-у-у, минуток через десять, а что, жжёт? – с издевкой спросил он.
– Угу.
Максим начал хохотать и тыкать в меня пальцем. Какой же он все-таки идиот. Торкнуло меня через минут 30, и торкнуло сильно. Мы с Максимом начали как сумасшедшие бегать по его квартире и танцевать. Танцевать без музыки какие-то безумные танцы безумных людей. Потом пришла мать Максима, и Максим буквально выгнал меня из своей квартиры. Чувствовал я себя паршиво. Энергия заполняла меня, как ток заполняет высоковольтные провода. От злости я с разбегу пнул стеклянную бутылку, которая стояла у подъезда. Бутылка полетела в чей-то балкон, и брызнула в мою сторону мелкими осколками. Я со всей мочи ринулся в соседний двор. Когда сел на лавочку, я почувствовал мягкое успокоение. Руки немного тряслись тогда, но это ничего. У меня они всегда трясутся.
На вот, посмотрите.
«Куда мне себя деть в 7 часов вечера?», -думал я тогда. В этом дворе я не был не разу. Будто его и не существовало вовсе, хотя находился он все время рядышком с моей привычной мне тропинкой. Голова немного гудела, но чувствовал я себя достаточно неплохо.
Так и сидел я на лавочке, запрокинув голову глядя на небо. И глядел бы я так до глубокой ночи не двигаясь, но во мгновение мир немного переменился. Я сразу подумал, что это кофеин шалит, но, когда услышал стук каблуков об асфальт происходящее стало мне гораздо яснее.
– Сладкий, у тебя сигаретки не будет?
Господи, у кого-нибудь в этом мире будут сигареты или нет.
Я смотрю на неё. На ней тёмные очки, короткое шорты и черная майка. Красивая девушка. Без всяких "но" красивая. Лет 25.
Я протягиваю ей сигарету. Она улыбается и садится ко мне на лавочку. Не знаю почему, но в голове возникло ощущение, что она умеет пользоваться мужчинами. Даже так: умеет распоряжаться мужским вниманием. Эта интересная женщина села совсем рядом. Властная женщина. Знает явно себе цену.
– Ты откуда такой расслабленный? – спросила она.
– Знаешь, – аккуратно переходил я на "ты", – иногда человеку, чтобы быть расслабленным, важна не точка отсчёта, а конечная цель.
– О как, – сказал она, выпуская струйку дыма, – и какая у тебя конечная цель?
– У меня с новой девушкой первое свидание.
– Ух ты, – сказала она, улыбаясь, – а ты её сильно любишь?
Она говорила так легко и непринужденно, постоянно меняя расположение своих ног. То правую на левую, то левую на правую положит. А улыбалась она очень любезно. У неё была улыбка как у моей матери, и от лица её веяло какой-то… материнской любовью что ли. Мне стало даже немного стыдно, что я перешёл с ней на "ты".
– Не знаю, я вообще не решил, люблю я её или нет.
– Странно, я думала всегда, что с не любимыми девушками на свидания только от отчаяния ходят, а ты не похож совсем, на отчаявшегося.
– А что в твоём понимании "отчаявшийся парень"?
– Ну-у-у-у, был у меня один знакомый. Парень со своими причудами. Он был слишком высокого мнения о себе и поэтому ужиться с другими людьми ему совсем не удавалось. Вечно его все не устраивало. То шутит кто-то плоско, то говорит не остроумно. В общем, от людей его подташнивало. Но ты думаю не маленький и сам понимаешь, что мужчине без женщины ну уж совсем беда. Так он и начал. С той на свидание сходит, с этой. А чувствует все равно себя паршиво. Потому что не любит. Помню, приеду к нему, а он мне коленки обнимает, плачет и причитает: "Настенька, солнышком моё, ну скажи мне, что со мной не так, а? Ну почему я не могу иметь простое человеческое счастье". В мире куча народу ищет себе пару из-за отчаяния. Страх того, что ты останешься одиноким и никому не нужным – это, наверное, общечеловеческая современная черта. Как думаешь, сколько народу встречается и женится из-за отчаяния? Да куча. Куда не глянь, везде разводы, одинокие мамаши и мужья с женами, спящие на отдельных кроватях и живущим как квартиранты, объединенные лишь одним – рожденными ими детьми. От отчаяния мы не знаем куда себя деть и вечно пытаемся себя куда-то определить, слепо веря в то, что создавая видимость удовлетворения мы сможем быть счастливыми.
Она говорила это все так спокойно, что мне даже показалось, будто я нахожусь в фильме, и она отыгрывает свою роль, безошибочно произнося свою реплику по сценарию.
– Мне кажется, я отчаявшийся парень, как у куча других на этой планете. И даже знаю почему так,– говорил ей я.
–Поделись, – сказала она и оперлась головой на правую руку.
– Мне кажется, человек сейчас желает все упростить. Сделать реальность удобнее и компактнее, что влечет за собой упрощение его чувств и мыслей. Такой, некий духовный декаданс. Есть всё, удобно и доступно, а ценности в этом нет. От того и отчаиваешься.
– Тут согласна. Иногда такое ощущение, знаешь, что люди пытаются убежать от жизни, а от её не нужно бежать. Мы все пытаемся как-то её облегчить. Вместо пешей прогулки мы выберем такси, вместо размышлений и мечтаний мы глушим себя музыкой, сериалами и кино; вместо знакомств и общения в живую, мы выбираем сети. Как ты и сказал. Наша жизнь упрощается, как и упрощаются наши чувства, наши эмоции, наши ощущения. Мы всячески режем горизонт нашей реальности и даже не замечаем, как жизнь становится все менее осмысленной и более примитивной. Жизнь, как у всех, как и везде. Вот что у нас за жизнь.
Она посмеялась про себя и сделав последнюю затяжку, выкинула окурок.
– Знаешь, вот от таких размышлений, – заговорила она, – чувствуешь себя такой ничтожной, будто ты едешь в поезде, а у поезда сломался стоп-кран, и вы летите на безумной скорости черт знает куда.
– Ещё здорово, – продолжаю я, – когда закуриваешь и чувствуешь себя таким счастливым, но и одновременно таким жалким и глупым, от осознания того, что для счастья тебе нужна лишь одна белая маленькая палочка. Вот обычно, что нужно для счастья человеку. Нужно событие, которое либо происходит, либо ты в его предвкушении. А тут раз, покурил и счастлив. Вот дурость, а не существование.
Она улыбнулась. Шальной ветерок игрался с выпавшими из пучка собранных волос прядями, а её бордовый ногти отбивали ритм на лавочке. Она о чем-то задумалась, глядя на небо. Пару раз, она пыталась начать разговор, но в последний момент что-то её останавливало. Я решил начать его сам.
– Чём занимаешься в жизни?
– В каком плане? – удивлено спросила она.
– Ну, работаешь или… короче, как время свое каждый день проводишь?
– А, ну я так скажем, – сказала она и задумалась, будто подбирая нужные слова, – в общем я оказываю услуги. Это моя работа.
– Что за услуги?
– Интимного характера.
– Ого, здорово.
Я даже немного вздрогнул от её слов.
– Правда. Я думала, ты начнёшь лицом кривить. Но вообще, я на третьем курсе филфака. Сейчас пока лето, приходится больше работать, ибо во время учёбы это совсем не удобно.
– Ты не из Брянска выходит?
– Во время учёбы в Москве, в общаге. А на лето здесь, у матери. Моё московское, если можно так выразиться, "агентство", меня здесь пристроило. Платят, конечно, меньше, чем в Москве, но что поделать, нужно копить, а если буду в Москве жилье снимать и одновременно работать, то так и не накоплю ничего.
– Ты, я вижу, немного в шоке, – продолжала она, – прости, я не хотела тебя смущать.
Ее образ властной женщины сыпался, как сыпется песчаный замок из-за морского ветра.
– Да все нормально, просто я немного задумался, – говорю я и пытаюсь осмыслить свое положение в этом диалоге.
– Понимаю, обычно у людей всегда много вопросов, по поводу моей професcии. Можешь спросить, что тебе хочется.
– Да я вот думаю, как сформулировать. В общем, я сейчас Мураками читаю…
– Гадкий писатель, – перебила она меня.
– Это ещё почему?
– Он ничего не понимает в девушках. Навыдумывает каких-то кукол, которые общего с реальностью мало имеют. Поэтому и девушки у него такие, что смотришь на реальных и от них грустно становится. Романтик хренов. Но это ладно, ты продолжай.
– В общем читаю я книгу, "Денс, Денс, Денс" называется, и главный герой там задался таким вопросом, мол как отличается секс у проститутки с клиентом и секс с любимым человеком. Я дальше не читал и не знаю, может он даст какой-то ответ на этот вопрос, но хочу узнать у тебя.
– Ну как тебе сказать, – сказала она, посмотрев в небо, – Могу метафору привести. Вот представь, что секс с клиентом, это будто ты книгу пишешь, а когда с любимым человеком – то книгу читаешь. С любимым человеком ты будто в приключении, и я не про физическую сторону этого процесса, а про, если можно так выразиться, духовную. А с клиентом ты в роли рассказчика, который создаёт историю. Вот и все дела.
– Красивая метафора, -качая головой ответил ей я.
– Ну а хули, филфак, – сказала она с улыбкой выпрямляя плечи.
Мы вместе засмеялись.
– Тебя ведь Настей звать? -спросил я.
– Угу, – вытягивая губы уточкой отозвалась она.
– Знаешь Насть, я раньше мечтал о том, чтобы жениться на проститутке.
– Х-а, это ещё почему? – кокетничая отвечала она.
– Не знаю, мне кажется, это была некая форма протеста, – я ненадолго задумался, – знаешь же, как нас родители воспитывают. Будь хорошим мальчиком, найди приличную девушку. Хозяйственную, чтоб без вредных привычек, да и вообще дома сидела, нигде не шлялась. А мне хотелось им показать, что любовь, это не когда ты пришёл в магазин и выбираешь себе товар по каким-то качествам. А то выходит, будто мать за сметаной послала, и при этом ещё на бумажке написала какую марку купить.