Предательница

ПРОЛОГ

Умываюсь ледяной водой, хватаю бумажные полотенца, часть из которых летит на пол. Ничего страшного, уберут, здесь дорогое заведение, уборщикам хорошо платят за то, что толстые кошельки устраивают здесь свои деловые встречи.

Встречи… Как эта… Сегодня… Где был ОН…

Почему? Как он нашел меня? Почему он жив и здравствует? Это все неслучайно. Не случайно начальник заключил сделку с их фирмой так быстро и просто… И так навязчиво… А эта просьба Левицкого, чтобы я, как секретарь, обязательно присутствовала.

Проклятье… Ломаю ноготь до крови. Руки дрожат, сердце зашлось тахикардией. Нужно позвонить Владу Леонидовичу, сказать, что у меня произошло ЧП, и я отправилась домой на такси…

Нет, Аня, Левицкий уволит, а тебя дома ждут… Усмехаюсь… А вот и не уволит. Перебесится и успокоится, я слишком удобный сотрудник.

Плевать, главное сейчас быть подальше от НЕГО. И возможно уносить ноги… опять. В голове торнадо из мыслей. Я не была готова к встрече с НИМ. Я думала он пропал… Сгинул… Провалился сквозь землю. Я его ненавидела, а еще страдала, оплакивала… умирала без НЕГО. Без своего монстра. Монстра, который когда-то спас меня. А перед этим выворачивал мне душу… Но спасал…

А я предала…

Я прочла это сегодня в ЕГО ледяных глазах… Он ненавидит. Он нашел, чтобы отомстить. Он изменился, но остался тем же… Я знаю его и не узнаю.

— Пошел ты, Макс! — произношу, глядя в зеркало, разворачиваюсь и направляюсь к двери… Пусть только попробует предъявить мне что-либо. Он и понятия не имел, как мне пришлось выживать…

Хочу дернуть дверь, но она распахивается, и входит ОН… Закрывая нас от всех. Делает шаг ко мне. И это мой триггер…

Это не прежний Макс. А Максим Девятов. Наш бизнес-партнер… Я не знала с кем сегодня встреча… Были заявлены другие фамилии. Какая злая ирония…

— Э-это женский туалет, — смотрю прямо в его ледяные злые глаза, а голос дрожит, выдавая меня с потрохами. Хоть мой подбородок и вздернут, а взгляд тверд, я отступаю назад от высокой мужской фигуры, что медленно загоняет меня в ловушку.

— Сюда никто не зайдет… Мышка… — усмехается, оглядывая меня все тем же ледяным взглядом. Расстёгивает свой черный пиджак, отбрасывает после его на раковину. Под ним у него такая же черная рубашка, оттеняющая его светло-русые волосы. Красивый, статный, статусный… Но не мой. Мой — он только как враг.

— Ты не посмеешь… Снова… — слишком неуверенное заявление, сказанное мной, когда уже упираюсь бедрами в подоконник, прижатая своим монстром…

Макс прикасается к моему подбородку, ведет по щеке обманчиво нежно… Чтобы после схватить за шею, дернув на себя, под мой задушенный вздох.

— Сколько их у тебя было? — цедит сквозь зубы, сжимая ладонь, а я жмурюсь и прекращаю дышать. — Сколько? После меня… За эти долгие семь лет…