Измена. Он не твой

Глава 1

"Девочки, давайте скинем фотки мужиков. Вдруг у кого совпадут?"

Захожу в наш женский чат.

— Ого, ну вы даете!

— Ха-ха, а вдруг?!

Мелькают фотки.

Одни девчонки выставляют мужей с отдыха, другие — с детьми. В ленте — вспышки чужих лиц.

— Мой труженик.

— Это мы на море.

— Мой пирожок.

Моя подружка Маринка скидывает снимок какого-то своего бывшего.

— У меня только это осталось.

Девчонки реагируют:

— Ого, экс тоже пойдет?!

— Красавчик!

Я не люблю личную жизнь напоказ. Поэтому просто отлайкиваю фотографии.

В чате царит легкомыслие и веселье.

Анна Резник: Мой 😎

Одной рукой замешиваю тесто для торта.

Фотка до боли знакомого лица быстро улетает вверх в потомке комментариев.

— Ооо, симпатяга!

— Ань, расскажи про него! — пошли шутки и лайки.

Рука сама замедляется и останавливается.

Осознание того, что я знаю этого мужчину, накатывает позже.

Убираю миксер и отлистываю вверх.

Знакомый профиль, четкая линия подбородка, привычная полуулыбка. Волосы короткие, почти подстриженные под машинку — словно ветер ерошил их тогда, когда мы гуляли с дочкой.

Это Ярослав.

Спит полураздетый в чьей-то чужой постели.

В чужой потому что у меня вызывающего красного — нет.

А он — это мой муж.

Сжимаю губы, сердце выскакивает из груди. Он спит на чьей-то подушке в черном постельном.

Мой Ярослав. Мой Яр.

Чат бурлит.

— Хорошенький такой!

— Анна, где нашла?

Анна Резник: “Мой герой. Но пока не мой… 😏”

Внутри все грохочет, как будто обваливается стена.

Перед глазами — ее сообщение.

Воздух вокруг будто сжимается, становится тягучим, как горячая смола.

— Маматька, а папа шкоя пидет?

— Скоро, Катюш, — на автомате.

Никто не знает, что это — лицо моего мужа.

Закрываю глаза на мгновение. В животе сжимается тугой узел. Подташнивает от всего этого.

А я слышу звон крови в ушах. Кажется, что перепонки сейчас взорвутся.

Захожу на профиль этой Анны. Фотка кошки, прочие данные скрыты.

Набираю Марину. Я сейчас себя накручу. Мне надо с кем-то обсудить.

— Мариш, ты это видела?

— Спокойно, Даш. Ты уверена, что это Яр? Может, просто похож?

— Ты думаешь, я мужа не узнаю? Конечно, это он. Кто эта Анна Резник вообще? Откуда она взялась?

— Не знаю. Погоди, не кипишуй раньше времени. Разобраться надо.

— Как не паниковать?! Она выкладывает фотку моего мужа, Марин!

— Подожди. Успокойся. Не накручивай себя. Может, она взяла ее из интернета или еще что-то.

— Яр не выкладывает фото в интернет. И даже если что-то попадает — то точно не раздетым в постели, — шепчу, чтобы Катя не услышала.

Рядом водит фломастером по бумаге, что-то напевает, как будто вокруг нет никакой бури.

— У меня там девочка знакомая, админ. Я у нее узнаю, кто эта Аня, — поддерживает подруга.

Выдыхаю. Руки трясутся. Голова — как в тумане.

Я пару недель назад лежала с дочкой в больнице. А муж в это время то задерживался на работе, то не поднимал сразу.

Сумасшествие какое-то.

Не может этого быть.

Ключ поворачивается в двери.

Вернулся.

— Все, Мариш, Яр пришел. Пока.

— Девчонки, я дома! — Ярослав привычно громко зовет нас. Раздевается.

Катюшка срывается с места и бежит встречать папу. Как она его любит. Как ждет всегда.

У меня в голове не укладывается, что это сейчас происходит со мной.

Я наблюдаю за ним со стороны.

— Привет, Вишенка, — подхватывает дочку на руки и целует.

— Папичка, а то ты мине пинес?

— А что же папочка тебе принес?

Он лезет в карман, что-то достает, но быстро прячет назад.

— Это не тебе, — проверяет другой карман. — Вот, киндер с принцессой. Как ты хотела!

— Увааа!

А я не могу поверить, что он мог нам изменить и предать.

Потому что это измена не мне, а нашей семье.

— Привет, Даш, — заходит на кухню и целует меня привычно в щеку. — Как дела?

— Привет.

На секунду задерживаю дыхание. Хочется спросить прямо сейчас, показать ему телефон и это фото. Но слова застревают.

— Заказ? — кивает на разведенное тесто.

— Да, небольшой тортик заказали на завтра, — убираю тесто в холодильник. В таком состоянии что-то делать не хочу. — Сейчас будем ужинать.

— Я схожу в душ. Пока не хочу есть.

А где ел, если не хочет?

Вроде все как обычно. Как будто и не было ничего, но дыма без огня ведь не бывает.

Яр идет в душ.

Я убираю тесто. Беру иногда торты на заказ. Люблю эту всю лепнину, мелочи, композицию.

Но сегодня уже не хочется ничего.

Надо спросить у него напрямую. А если нет — и я его обижу своим недоверием?

А если да?

То это что — я сейчас разрушу нашу семью?

Нет, не я разрушу. Это он разрушил нашу семью.

Поговорить все равно надо.

Наедине.

Я увожу дочку в ее комнату, включаю мультфильм.

Она равнодушна к телевизору обычно, поэтому включаю самое-самое классное — про принцесс. Это даст нам с мужем минут десять тишины.

Возвращаюсь назад. Мимо коридора и его пиджака.

Край небрежно заправлен внутрь. Он спешно что-то прятал назад.

Я в жизни не проверяла его карманы и телефон. Доверяли всегда друг другу.

Поправляю аккуратно, кончиками пальцев, нащупываю какую-то бумажку или записку.

Выдыхаю и достаю ее.

Там чек в "Плазу". Дата — как раз когда мы были с дочкой в больнице.

Нет… Я не верю.

Вода в душе стихает. Я быстро убираю все на место и иду на кухню.

Сажусь за стол.

Яр заходит на кухню. Серьезный, собранный. Свежий, красивый.

Смотрим друг другу в глаза. Как будто сейчас будет решаться наша судьба.

— Яр, ты ничего не хочешь мне рассказать?

Тереблю край салфетки.

— Хочу, Даш.