Восьмая нота Джокера. Книга 1

Ставлю свою метку.

По телу бьёт разряд, возвращая меня к жизни, и это чувство не передать словами.

«Ну что, так тебе достаточно?» ─ взглядом спрашиваю Илью, застывшего на входе, и в его глазах появляется тот тёмный блеск азарта, а мне достаётся пощёчина.

─ Ты совсем рехнулся?!

Толкает меня, но я вообще ничего не чувствую. Всё будто атрофировалось, кроме ощущения, что она – моё и больше ничьё. Мой главный приз, трофей, да всё, что угодно, и я это получу любым способом. Неважно, что придётся отдать взамен.

─ Царёв, мне в дурку звонить? ─ вмешивается тренер, сам в ахере от происходящего, а я натыкаюсь взглядом на Лику.

Она смотрит на нас так, что дурацкий помпон в её руках рвётся напополам, и мне ясно, что я только что подставил Мишаню перед всеми, но мне плевать.

Победителей не судят, а в этой игре он может быть только один.