Узоры на коже

— И часто допоздна приходится работать? — усаживаю свою пятую точку на скрипучий кожаный диван с высокой спинкой.

В нос ударяют волшебные ароматы пеперони, плавленного сыра, тёплого теста, оливок и ещё, бог знает чего. Осматриваю стол и замечаю, что Брэйн заказал так много всего, что, лично мне, дня не хватит, чтобы всё это съесть.

— Я так и не смог определиться, — говорит, разводя руками и кидая многозначительный взгляд на стол. — Поэтому решил, что лучше вы сами выберете, что больше по вкусу. Я всеяден, к счастью.

Улыбаюсь, потому что не знаю, что сказать. Вместо этого беру кусочек пиццы и кладу на белую пластиковую тарелку. Пицца тёплая, будто только что из печи, с тёмно-оранжевой корочкой запечёного сыра.

М-м-м… Люблю фаст-фуд во всех его проявлениях.

— Вкусно? — спрашивает Брэйн, не отрывая от меня глаз. Под его взглядом делается жарко, а мурашки большими колониями мигрируют вдоль позвоночника.

Киваю, а Брэйн ухмыляется и отвинчивает крышку с литровой бутылки виноградного сока.

— Думал, вина взять, но потом решил, что вдруг ваша Ася учует алкоголь и проснётся раньше времени. Не хочется, чтобы нам кто-то мешал.

— А чем это мы таким заниматься собираемся, что нам мешать нельзя?

— Есть мы здесь будем, конечно же, — невинно улыбается, а глаза хитрые-хитрые.

Какой хитрый тип всё-таки. И наглый.

Тем временем, он наливает в высокий стакан сок и ставит передо мной. В горле так пересохло, что не успокаиваюсь, пока не выпиваю половину.

— Согласен, жарковато сегодня.

И снова этот подтекст и долгий, словно ощупывающий взгляд, от которой под ложечкой что-то сжимается.