Александр Курляндский

Он

Однажды… прямо из озера, неподалеку от экваторной черты вынырнула подводная лодка. Миниатюрная. На одного человека. С грохотом упавшей кастрюли откинулся люк.

И… из люка появился ОН. Сначала появилась его голова в синей бейсболке, потом шея, потом грязные джинсы, потом кроссовки… Тоже грязные. А вот и весь ОН. Стоит. Щурится на солнце. Хохочет.

Я сразу его узнавал. По прошлой своей жизни в городе. Он вечно норовил стащить меня с дивана, одержимый всякими идеями: прославиться, разбогатеть, завоевать мир.

— Быстрее вставай! — закричал он. — Ну и ну, вот это да! Надо же… Надо все поскорей захватить, заграбастать, захапать… Эти, загорелые, будут у нас слуги. А те, в шкурах, шоферы по снегу.

— По какому снегу? — устало спросил я.

— По любому. Будем ездить на твоей собаке.

— На Шаре?

— Вот-вот, на Шарике. С такой гривой ей любой мороз не страшен. А бензин сейчас сам знаешь, не разгонишься.

И понял я — кончилась моя счастливая жизнь на берегу озера. В уютной бревенчатой хижине. Под ветвями могучего баобаба. Но поначалу очень уж не хотелось вставать с дивана.

Но вставать все же пришлось.