В постели со Снежной Королевой

* * *

Алена сняла трубку и набрала этот номер из тетради Вики.

Она не владела собой — и это пугало ее, пугало гораздо больше, чем долгие гудки в телефонной трубке…

— Алло! — Внезапно гудки прекратились, и отозвался напряженный, злой голос. Алена даже не поняла, принадлежит ли он Ратманову…

— Алло! — яростно закричал голос. — Говорите, черт возьми!

«Мамочки, что же я делаю!» — еще больше испугалась Алена.

— Алло!!! — совсем взбесился голос.

Она бросила трубку на рычаг, чувствуя, как суматошно бьется в груди сердце. Ратманов или не Ратманов? Голос низкий, отрывистый, принадлежащий мужчине средних лет, — возможно, что и он… Алена слышала известного журналиста только по телевизору, а вот как тот говорит в реальной жизни?

«Допустим, это он. Ну и что с того? Что я ему скажу, как объясню — кто я? И главное — что мне от него надо?.. «Скажите, Никита, у вас действительно был роман с Викторией Селетиной, женой вашего друга?» И вообще, какое теперь имеет значение, что произошло больше года назад, — ведь главная героиня этой истории умерла. Умерла! Лежит на старом кладбище, в Векшине, в семейном склепе, и никакая сила не воскресит ее!»

Телефон вдруг зазвонил. Алена, которая, не отрываясь, глядела на него, чуть не подпрыгнула от неожиданности.

«А что, если у Ратманова аппарат с определителем номеров? Господи, какая я глупая!»

Телефон трезвонил не переставая.

Алена не выдержала и сняла трубку — с таким чувством приговоренные к смерти идут на казнь.

— Алло! — закричал все тот же голос. — Что за шуточки?! Вы мне это бросьте!.. Отвечайте! Отвечайте, а то я на вас ФСБ натравлю!

Алена колебалась. «Нет, надо с ним все-таки поговорить, объяснить все…»

— Алло… — шепотом отозвалась она.

На том конце провода наступила тишина. И частое, прерывистое дыхание ее собеседника… Потом он сказал, тоже шепотом:

— Нет, это невозможно!

Так оно было или нет — но Алене показалось, что мужчина чего-то боится. Кричит, шумит, угрожает, а сам трясется от страха…

— Кто это? — с тоскливой злостью выдавил из себя ее собеседник. — Я не верю… Это чей-то глупый розыгрыш! Господи…

— Никита, это вы? Никита Ратманов? — заставила себя Алена начать разговор.

Тот замолчал, а потом произнес уже твердо

— Да, это я. Представьтесь, пожалуйста.

— Я Алена. Алена Лозинская.

— Кто вы такая? Что вам надо?

— Это трудно так сразу объяснить… Я живу в этой квартире. Я нашла дневник Виктории Селетиной. Вы ведь знали Вику?

Ратманов издал какой-то звук — как будто ахнул потрясенно, а потом на половине вздоха заставил себя замолчать.

— Никита, мне очень жаль, что я побеспокоила вас, и, если хотите…

— Как вас там… Алена! — нетерпеливо перебил он ее. — Я буду ждать вас сегодня на Новом Арбате, возле книжного… В три — вас устроит?

— Вполне… — растерянно пробормотала она.

Положила трубку и спрятала лицо в ладонях. Она не представляла, о чем будет говорить с Ратмановым, как объяснит свой интерес к той давней истории… И вообще — она не собиралась с ним встречаться. Он сам предложил! «Дневник… Я ему сказала — дневник Вики, хотя какой это дневник!» — она опустила руки и посмотрела на тетрадь, лежавшую перед ней…

Тем не менее в три Алена была на условленном месте. Было холодно, пасмурно, неприятный ветер гулял по широкой улице, заставляя прохожих ежиться и прибавлять шагу.

Алена, с трудом удерживая капюшон на голове, прошлась взад-вперед. У входа в книжный толпились люди — в основном молодежь. Шумели, смеялись, потом достали плакаты. «Нет порнографии!» «Долой бульварщину!» — прочитала Алена. Молодежь выступала против нескольких модных писателей.

«Идущие вместе», что ли?..» — мелькнуло у нее в голове. Толпа становилась все больше, и Алена попятилась назад. «Неудачное Ратманов выбрал место… И время! Как мы теперь найдем друг друга?»

— Граждане! — в мегафон произнес серьезный бородатый юноша. — Мы должны сказать решительное «нет» подобным писателем! Долой порнографов и калоедов! Объявим им бойкот!

— Правильно! — закричала пожилая женщина в пуховом платке, с свекольно-красными от ледяного ветра щеками. — Что они про Сталина пишут, похабники! Расстрелять их мало!..

Алена отошла к дороге. Она смотрела по сторонам, тщетно пытаясь разглядеть Ратманова. Рядом припарковался джип, опустилось тонированное стекло.

— Алена? — Она увидела знакомую бритую голову и большие очки. Никита Ратманов, известный журналист, в жизни выглядел гораздо моложе, чем на экране. — Это вы? Садитесь.

Она упала на переднее сиденье, захлопнула дверь.

— Как вы догадались, что это я?

— Элементарно. Вы бегали по улице, в митинге не участвовали, искали взглядом кого-то… — усмехнулся он.

Джип сорвался с места.

— Куда мы едем?

— Никуда…

Они свернули в один из тесных и пустых арбатских переулков.

— Рассказывайте, — остановившись, потребовал Ратманов. — Кто вы такая и что вам надо? Только учтите, меня голыми руками не возьмешь!

— Мне от вас ничего не надо, — тихо сказала Алена. — Я с вами не собиралась встречаться.

У Ратманова затрезвонил мобильный. Он с досадой нажал на кнопку отключения.

— А зачем звонили?

— Просто так. Хотела проверить…

— Что — проверить? — Он глядел строго, с напряжением.

— Так… Женское любопытство.

— Милая моя, вот только не надо про любопытство! — вдруг взорвался он. — Где дневник? Вы меня им собираетесь шантажировать? Не выйдет! Не на того напали!

— Не кричите на меня… — вспыхнула Алена. — Я — невеста Романа. Романа Селетина.

Никита Ратманов моментально изменил выражение лица. Откровенная злоба сменилась недоумением.

— Кто вы? — протянул он.

— Послушайте, мне от вас ничего не надо! — терпеливо повторила Алена. — Дело в том, что я действительно живу в той квартире, где когда-то жили Роман с Викой. Снимаю ее, если быть точнее… Мы и познакомились с ним потому, что он однажды решил заглянуть туда… Нечто вроде ностальгии с ним приключилось! А там — я. Вот так мы с ним познакомились.

— Откуда у вас дневник?

— Я же говорю — нашла. Нашла прошлой ночью. И в нем — ваш телефон. Только никакой это не дневник, а так, вроде ежедневника… Можете не бояться, Никита, про вас там ни слова!

— Тогда зачем вы мне позвонили? — с холодным упрямством спросил он.

— Попробую объяснить… — вздохнула Алена. — Только не перебивайте меня, пожалуйста!

У него снова затрезвонил мобильный. Он нажал на кнопку «отбой».

— Я вас слушаю, — нетерпеливо произнес он. — У меня не так много времени.

— Вы верите в призраков? — Его лицо невольно передернулось. — Так вот, я тоже не верю. Но в последнее время я все время думаю о Вике. Я не могу о ней не думать! — в отчаянии воскликнула Алена. — Хожу по квартире и представляю, как она жила здесь, как умерла..

— Смените квартиру, — сухо посоветовал Ратманов.

— Да, наверное, так и надо сделать! Вы журналист, вы всех разоблачаете, вам, наверное, знакомо это чувство, это желание — непременно разобраться во всем. Разгадать некую тайну!

— Какую же тайну хотите разгадать вы?

— Отчего умерла Вика. То есть я знаю, что она покончила с собой, отравилась — на фоне депрессии, и все такое… — Алена мучительно подбирала слова. — Ведь я — ее преемница в каком-то смысле! И то, что мы теперь с Ромой…

— Рома — замечательный человек, — перебил ее Никита. — Вам нечего бояться, Алена. Он не Синяя Борода.

— И вы о том же! — нервно засмеялась она. — Нет, я не боюсь его, я его очень люблю. Я его так люблю, что не могу не думать о Вике! Я знаю, что была какая-то тайна, и связана она с вами!

Когда Алена выпалила все это, ей стало значительно легче. Ратманов смотрел на нее теперь совершенно другими глазами — словно понял ее. Не одобрял ее интереса к прошлому, но тем не менее — понимал его…

— Что было написано в дневнике обо мне?

— Ничего, я же говорю! Ни словечка! Только телефон — и все. И никакой это не дневник, а так — адреса вперемешку с кулинарными рецептами… Вам нечего бояться, Никита, — усмехнулась Алена.

— Мне есть чего бояться. Я публичный человек. На меня такие грехи пытаются повесить… — устало пробормотал он.

— Вика любила вас?

— Любила. И я ее любил. Ну и что? — усмехнулся он.

«Выходит, Кашин не ошибся!» — мелькнуло у нее в голове.

— Рома об этом не знал?

— Откуда… Вряд ли. А что, вы собираетесь ему все рассказать? — неодобрительно спросил он.

— Нет. Он уже достаточно настрадался из-за ее смерти.

— Что вы так смотрите на меня? — вдруг вспыхнул он. — Осуждаете? Дескать, как он мог — с женою-то друга… Милая моя, почитайте книги, посмотрите статистику — все подобные истории случаются именно с друзьями жен и мужей, или с их братьями и сестрами, или с коллегами по работе — то есть с теми, кого любить нельзя, не положено! Хотите поссорить нас с Ромкой — валяйте!

— Не хочу! — закричала она.

Ратманов опешил.

— Ладно, не будем горячиться… Только и вы меня поймите — я тоже не хочу никакой огласки! Вы… вы, Алена, даже не представляете, что со мной было, когда я увидел ваш номер на своем определителе! У меня волосы на голове зашевелились… — Он затряс бритой, без единого волоска головой и захохотал истерично. — Ее номер! Как будто это она позвонила мне, Вика. С того света. Я ведь знал, что Ромка давным-давно съехал оттуда, что в этой квартире наверняка живут какие-то люди — чужие, незнакомые, которые знать не знают меня и того, что произошло там когда-то…

— Вы подумали, что это Вика звонит вам?

— Я, как и вы, тоже не верю в существование призраков… Но мне стало жутко. Я стал спрашивать, кто это, а вы мне что-то такое прошептали в ответ… а, да — «алло!». Молчание, потом этот шепот… Ей-богу, я чуть с ума не сошел!

— Простите… Я не хотела вас пугать.

Он посмотрел на нее пристально. Некрасивый, нервный, очки в толстой грубой оправе — а-ля шестидесятые, черты лица тоже грубоватые, словно их топором вытесали, в вельветовой потертой куртке, так странно не сочетающейся с мощным джипом… «Я понимаю, почему она любила его, — Ратманов ни на кого не похож. Но почему же тогда она не ушла к нему от Ромы, почему так ужасно распорядилась своей жизнью?..»

— Вы хотели узнать какую-то тайну? — продолжил Ратманов, словно подслушав ее мысли. — Так вот, тайны никакой нет, кроме той, что мы с Викой были любовниками. Как ни печально об этом говорить, но Вика Селетина была действительно не вполне адекватной женщиной. — Он указал себе на голову. — Большинство женщин именно такие, правда, не всем из них приходит мысль покончить с собой. У меня к вам просьба, Алена…

— Да?

— Возможно, нам придется еще когда-нибудь встретиться. Если вы выйдете замуж за Ромку, то — наверняка… Но, ради его блага, никогда не вспоминайте прошлое! Никогда! — сурово повторил он. — Жизнь проще и банальней, чем выдумка, поэтому перестаньте фантазировать, просто живите.